Nada mais que tudo isso...

Vê-lo-ia chegar de súbito e seria por ele tocada com mãos de cera e cinzas. Não. Ele não chegaria senão nela mesma e não adentraria senão sua alma, e as mãos seriam ideais dormentes que só tocam sonhos. Estremecia. Estremecia de um amor doído e úmido que não podia caber em seu pequeníssimo mundo.

O livro permanecia aberto, e as letras frias continham o calor de mil humanidades. Mas seus olhos mal podiam decifrá-las, era na parede branca que ficavam retidos. Na parede e no amor despido e cru que guardava e cobria para que não o soubessem.

Seu amor era riso e era canto, mas também distância e contradição. E ela o queria em si e para si somente, com inteireza de alma e espírito. Queria-o jovem profeta que lhe desvendasse os sonhos e se fizesse um deles. Ah, como queria! Queria sê-lo e tê-lo e tornar-se sonho dele e seu.

Mas o livro... As páginas que se deviam passar e inertes ainda eram. Os olhos deviam conter o livro, o mundo dos outros e não o seu, porque o canto ainda tardava e o riso se ouvia ao longe e não se podia tocar senão com mãos de cera e cinzas.

O livro.

Mas ainda, e mais ainda, sentia o mesmo amor. E ainda mais o poderia amar se mais amor em si coubesse. Amor som.