Ápice

Não, o relógio não parara. Os ponteiros, alheios, prosseguiam. Sentia uma dor latejante que quase lhe tirava os sentidos, embora soubesse que não devia fechar os olhos. O sangue, quente, enxarcava-lhe as vestes e os cabelos. Os ponteiros marcavam 8h15, e o sol ainda insistia em derramar luz pela janela... Aquele clima maluco! Ouvia os carros passando, pessoas conversando no apartamento de cima. Nada acontecera. E a vida se ia, sem que ninguém percebesse. Tentou levantar-se, não pôde. Arrastou-se, lentamente, sofregamente, a respiração lhe era penosa. A porta, talvez por piedade, ou quem sabe descuido, fora deixada aberta. Alcançou o elevador. E o sangue tingiu o piso claro, e manchou o painel. Outros, lá em cima, esperavam o mesmo elevador. Sairiam para jantar, possivelmente. Nada acontecera. Queria chorar, mas não conseguia, as lágrimas fugiam. Atingiu o térreo e cambaleou, maculou as paredes brancas com rubras digitais. Do outro lado da rua, alguém passou a assoviar algo. Nada acontecera. A vida, em si, era um fio a romper-se, não podia mais. Morreu no hall. E, no último andar, a festa prosseguia e enchia o saguão de música. Nada acontecera.