Cilada

Era o seu dia... Celebravam as vitórias... O grande dia em que se fizera vencedor. Era, enfim, o maior homem da terra. O maior e o melhor. Sorriso jubilante, cabelo ornado por uma linda coroa de louros, o olhar que mais parecia uma barra de ouro, tamanho era o seu brilho. Carregava em si a marca de campeão, de forte: um touro em forma humana. Gritos vibrantes: era a maneira como o saudavam por onde quer que passasse. E ele passava... Peito erguido, olhos soberbos, caminhar altivo – sentia-se um rei. Um bravo rei... O pior dos reis.

Nunca soubera como aquela história de bravura e fortaleza começou. Alguém, com boas ou más intenções, espalhara vários dos seus feitos e havia provas de que, embora nem passasse perto dos fatos, tinha sido ele o herói a cumpri-los. Inicialmente, recusava-se a aceitar o título; recusava-se a se apoderar das peripécias heróicas de outro, mas julgando ser modéstia, o povo o exaltava. Colocando-o no pedestal de herói.

Tantas foram as vezes que acreditou... Sentia-se especial. Agora realmente era um herói. Sem capa e sem espada. Herói sem ato heróico. Herói sem crime para resolver ou mistérios a solucionar. Nem precisava destas coisas, pois já houvera feito fama. Mas continuou a não mover um dedo para a solução dos acontecimentos. Tudo aparecia resolvido em seu nome. E a sua fama e fortuna cresciam.

Foram anos e anos sustentando a mesma omissão... Estes anos o tornava mais popular, mais famoso e mais rico a cada dia. Riqueza, fama e principalmente status: tudo adquirido sem o mínimo esforço. Tudo adquirido por meios obscuros. E seguia com a mentira. Já não tinha tempo para culpar-se a si mesmo, nem se arrepender... Tinha que contabilizar todo o seu dinheiro. Tinha que colocar no papel seus “atos heróicos”... Muitas editoras se colocaram à sua disposição; na verdade, era a décima obra: todas as outras foram sucessos inenarráveis.

Lembrou-se da primeira vez que escrevera. Uma historinha simples, um pouco idiota, na qual, usando a sua débil imaginação, colocava-se em confronto com cinco grandes vilões: enormes, tatuados, com banhas a escorrer por sob as camisetas listadas e um tanto quanto surradas. Falava da luta sofrida, falava dos socos e pontapés que levara, falava da grande reviravolta, falava de sua grande inteligência ao usar a força deles contra eles. Tudo não deu mais que cinco folhas digitadas a custo. Mas por ter o seu nome, as vendas foram extraordinárias. Percebendo aí o lucro, contratara pessoas especialmente responsabilizadas por cuidar da sua imagem literária, fabricando volumes e mais volumes de obras de ficção, que aos olhos de todos se tornavam histórias verídicas de um verdadeiro herói. Era uma verdadeira fonte aurífica.

Estava no auge da celebração daquilo que seria a data eventual do seu primeiro feito. Brindava e relembrava, através de falsas memórias, todas as suas glórias; seus nunca relatados fracassos. No meio de um brinde, olhara algo novo no cenário; alguém se desconfigurava dos outros. Alguém que não fazia parte daquele meio, com olhos ameaçadores, movimentos bruscos, com um sorriso de vingança, perceptível, facilmente perceptível. Era aquele o herói...

Nunca se dera conta de que um dia o verdadeiro “autor das obras” apareceria e reclamaria os seus direitos. Algo de indizível era visto em seus olhos: uma idéia absurda, macabra. Aproximou-se do falso herói, sacou de uma espada e cravou-lhe no peito. Entre lágrimas, sustos, gemidos e sangue cumprira a sua missão, a de tornar eterna a alma e a memória de um herói.